Осени не будет никогда

Один человек как-то раз вылезал из канализационного люка, а ему вдруг р-р-раз! – и ухо машиной отрезало. А это самое ухо каким-то образом вдруг тоже хрясь! – и оказалось в масленичном блине, с удовольствием съеденном одним парализованным греховодником. А одну красавицу в юности до такой степени изуродовали теннисной ракеткой, что больше, чем морить крыс, ей теперь ничего не поручают. А среди крыс, кстати, попадаются такие, что если они укусят вас за ногу, вы сами станете крысой. А еще один гениальный художник-алкаш взял и вылечился от смертельных ножевых ран осенними листьями. А листья, между прочим, в одну странную осень вдруг начали превращаться в бумагу…

 

Такие вот рассказы, напоминающее среднее между заголовками «Желтой газеты» и картинами любимого многими Рене Магритта, можно прочесть в новом романе писателя Липскерова, в котором, если верить приведенным на обратной стороне обложки отрывкам рецензий, иные критики видят чуть ли не второго Пушкина. Впрочем, на самом деле это не рассказы, а целый такой роман, в котором эти и многие другие не менее странные истории загадочным образом между собой переплетены, замешаны на каком-то полушпионском криминале и вдобавок на любви. В том смысле, что каждая из историй, при всем анекдотическом абсурде и бульварной иронии, по сути своей любовная, и вообще все тут вертится вокруг высоких чувств.

 

Пушкин там или не Пушкин, Магритт или не Магритт, но читается писатель Липскеров (а по совместительству он, между прочим, владелец ресторанов и соучредитель той самой премии «Дебют») чрезвычайно хорошо и с интересом. Не хуже «Желтой газеты» – не оторвешься, пока до конца не дочитаешь, и еще все время будешь причитать: «Ох, ну надо же! Во ведь выдумают!».

Оставить комментарий

Почта (не публикуется) Обязательные поля помечены *

Вы можете использовать эти HTML теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <strike> <strong>